Тихие свечи мерцают,
Тихо играет кларнет.
Где-то доспехи бряцают,
Кто-то рванулся в клозет.
Вечер нескромный, нестрогий
Хмелем язык развязал.
Бард пожилой и убогий
Ртом моим веско сказал:
- В зеркале мир отраженный
Образов, звуков, теней,
Музой своей окрыленный,
Нес я сквозь сонмище дней.
Песни из мыслей сплетая,
Словно венок из цветов,
Я утомился, блуждая
В поисках правильных слов.
Кончилась эта дорога.
Сердца не склеить куски.
В Мире, отринувшем Бога,
Песни творить не с руки.
Грез мертворожденных пастырь,
Я на дороге один.
В ручке моей вместо пасты
Восемь свинцовых маслин.
© Максим Тихонов, 2013 — 2014.
