Талант, уж поверьте, – беда,
Поэты рождаются в мае,
Но каждый не помнит, когда.
Осенними плачем дождями,
На бой вызываем пургу,
Как летом клянемся с друзьями,
Навсегда позабыть суету.
Стихи не приносят вреда?
Спросите об этом поэта,
Летящая с неба звезда,
Крадет изнутри человека…
© Ростислав Ефремов
