Свободен? Поехали к черту, что мне остается?
Последние годы, мой мир - это зал ожидания,
А жизнь пролетает, как ветер, и вслед мне смеется.
Спрошу: "Шеф, ты сможешь под двести по Мкаду?"
Сейчас ведь нет пробок, а есть лишь кольцо без начала,
Проедем все девять кругов моего персонального ада,
И я проживу эту ночь с неизвестным финалом.
Он спросит: "Как жизнь?", отвечу, что вообшем в порядке,
Дела как обычно - восьмерка легла в бесконечность.
Пусть слезы в глазах, и руки замерзли в перчатках,
Но я улыбнусь, чтоб ему показаться беспечной.
Давай, шеф, гони, мне сегодня не хочется снова
Домой возвращаться, где лишь - пустота и отчаяние.
И, может быть, ты подберешь мне столь нужное слово?
Скажи, что мне делать, когда безнадежно скучаю я?
Мы поговорим о погоде, машинах, дорогах, колесах,
Как имя мое? Ты знаешь, сама уж не помню.
И он задает мне с десяток нескромных вопросов.
А я представляю одно: как с вокзала уходит твой поезд.
А музыку можно погромче? Чтоб мысли мои заглушила.
Динамики тут же взорвутся безудержным ритмом.
Скажи, шеф, как жить, когда за тебя все решили?
Оставить все в прошлом, забыть, держать прямо спину?
Он мне улыбнется сочувственно - словно Конфуций.
Таксисты - они мудрецы, и философы тоже.
"Прости, незнакомка, нельзя полагаться на чувства.
И жить в параллелях, где есть "если бы" и "быть может."
Кивну, соглашаясь, и буду молчать минут тридцать.
А после скажу: "Сверни здесь, поехали к дому".
Пожалуй, сейчас - подходящее время напиться.
Для этого - сотни причин, и даже есть повод.
Твой поезд ушел, я поймала такси у вокзала.
Но жизнь продолжается - пусто, уныло и странно.
Последние годы мой мир - это зал ожидания.
Вот здесь тормозни, шеф. Спасибо. И сдачи не надо.
