В душе твоей осень становится старше и слаще. Вы ладите. Ты с Ней на "ты" [год не первый знакомы]. Вы обе ведете себя как нельзя надлежаще: Она моросит, ты почти не выходишь из дома.
Стук капель о стёкла | стук сердца - тождественны, парны, и этот дуэт изнуряет тебя вечерами. Ударные слоги - Её, все твои - безударны. Смягчаешь осенние ритмы шарфом, свитерами. Зовёшь себя Alice, пьёшь чай от стола до дивана, считаешь потрепанных зайцев [всё лучше, чем овцы]. Сюрреалистическая золотая нирвана. Ты видишь во сне темноту, в темноте - незнакомцев. И комната кажется зыбкой и странного цвета, колючие тени ползут, изогнувшись в вопросе. Как будто и не было августа, не было лета. Ты сходишь с ума. Это осень. Обычная осень.
Ты слушаешь музыку, текст остаётся за дверью. Осенняя вата набита под веки, в сосуды, белеют сквозь пряди волос чуть заметные перья от старой подушки. Ты - ангел сентябрьской простуды. Казалось бы - кашель, чего там? Вставай, одевайся, беги по делам. Город ждёт на кольце, в гастрономе. А ты всё летаешь в неспешном невидимом вальсе с кроватью, микстурой от кашля в дневной полудрёме.
И вот телефон на беззвучном - facetimы, whatsappы... Оставь в резюме социальность и прочие бредни. Отбрось от матраса все тапки|халатики|трапы. В конце то концов этот день [может быть] не последний. И это всё осень. Укутаться в плед до макушки - всего лишь попытка спастись от больших меланхолий. Смотреть из окна на залитые желтым верхушки деревьев, домов, магистралей, и волей не волей любить этот город, любить эту осень бездумно. Включить себе "Сладкий ноябрь" и "Осень в Нью-Йорке". Такая вот классика жанра. Уютно, цензурно. И целых два дня до будильника, пробок, планёрки.
Ты всё объяснишь выразительным кодовым словом. И этот ответ адекватен, логичен и сносен. Находишь себя каждый год и теряешься снова. Пусть мир подождёт. У тебя начинается осень...
© Лёша Самолётова
