У меня есть личное очень что-то,
 И таится оно глубоко внутри,
 Это личное больше чего-то,
 Чем обычно могут найти.
 
 Это личное спрятано в дебрях
 Моих мыслей, жестов, слов,
 Словно на макушках деревьев,
 Где люди не видят плодов.
 
 Мое личное, словно клад
 Тот, что спрятали в прошлых веках,
 До него миллионы преград,
 Но частичка его есть в стихах.
 
 Пробуждает в прохожих страх
 И желание, всех и все знать,
 Нечто личное в моих снах;
 Нечто личное, что не познать.
 
 © Copyright: Эндрю Николс, 2014
 
 


