И таится оно глубоко внутри,
Это личное больше чего-то,
Чем обычно могут найти.
Это личное спрятано в дебрях
Моих мыслей, жестов, слов,
Словно на макушках деревьев,
Где люди не видят плодов.
Мое личное, словно клад
Тот, что спрятали в прошлых веках,
До него миллионы преград,
Но частичка его есть в стихах.
Пробуждает в прохожих страх
И желание, всех и все знать,
Нечто личное в моих снах;
Нечто личное, что не познать.
© Copyright: Эндрю Николс, 2014
