Разволнуются мысли, как в небе бездонном - стрижи.
И польется строка, словно струйка живительной влаги,
Без которой на свете уже невозможно прожить.
Голос мой зазвучит, то погромче порою, то глуше,
Тосковавший так долго в какой-то отчаянной мгле.
Лишь мечтаю тайком, чтоб пророс он в открытые души,
Словно мелкое семя в прогретой весенней земле.
Изумрудный росток превратится в оранжевый колос,
Что напомнит несмело души мой хрупкой штрихи.
Может быть, через годы, когда ослабеет мой голос,
Кто-то очень душевно мои прочитает стихи.
