Виноградные грозди твоих легких отравлены дымом из самой преисподней. И сотни таких же как ты,далеких,падают прямо из райских ворот на обочину у дороги. Свои крылья скорченные прячут в мусорные пакеты, А сами в обрывки газет одетые ловят машины разбитые. На небесах нет такого яркого свет, Как в городе,фонарями расшитом. Выходят у первого бара. И дарят одиноким и пьяным надежду на скорую смерть. Знаешь осталось так мало времени чтобы что-то успеть. Полюбить,обнять соленые воды моря и выстрелить в голову полную боли и телефонных звонков. Только бы снова проснуться в зарослях облаков... Cosatka.
