А музыка уходит из души,
Как воздух из проколотого шара.
О, юности крутые виражи,
Студенческая вольная гитара!
Где дерзкие замашки королей?
Понты исчезнут, поздно или рано.
Меню на выбор – несколько ролей:
Дежурной жертвы, мелкого тирана,
И прочее… За скверную игру
Освищут нас продвинутые дети.
А в сердце-бубен бьет осенний ветер,
И черное похмелье поутру…
