Поэтесса стоит у плиты,
суп готовит, компот и второе,
а над нею витают мечты,
вьются рифмы взъерошенным роем,
и у самого уха жужжат
стрекозино-прозрачные строчки,
что же делать и кто виноват,
если перца избыток в биточках?
пересолены кислые щи,
ну, а блинчики все пригорают...
и, хоть сутками в кухне торчи,
всю стряпню моментально съедают,
холодильника недра пусты,
и стишок получается грустный -
поэтесса стоит у плиты
вдохновенно шинкует капусту:)
