Как неуютно в переулке...
Фонарь мигает глазом лисьим.
Я достаю со дна шкатулки
Не мне написанные письма.
Касаться тайны вряд ли стоит,
Но – так знаком неровный почерк,
А запах ладана и хвои –
Прочесть – желание упрочит.
Откуда под последней строчкой
Пятно? Слезинка? Капля воска?
«Не довелось…Дошли до точки,
Мне, сударь, знаете, не просто…
Нам с Вами вместе невозможно…
Устала плакать втихомолку…»
Вздохнув, в шкатулку осторожно
Верну чужой любви осколки…
