Дорожа простотой,
Прибегать не пристало к уловкам,
Хоть находит изъян
И в хорошем дурак иль подлец…
Галатея, постой,
Ты была до сих пор заготовкой,
Пусть художник был пьян,
Но – не зря затупил свой резец!
Вот теперь и живи,
Здесь по-своему даже неплохо,
Что уйдёшь – не смеши,
Всё равно никуда не зовут.
Ты хотела любви?
Разве автор твой выглядел лохом?
А полёт для души –
Это, милая, к счастью, не тут!
Ты, сестрёнка, даёшь –
Перепутать Куру с Брахмапутрой!
Может, стоит в лото
Поиграть, чтоб не мнился Протей?
Простота – это ложь…
А художник проспится наутро,
И наделает сто,
Если надо, таких Галатей…
