Я посчитаю сонных мух
в своих котлетах,
Порассуждаю мрачно вслух –
придёт ли лето.
А не придёт, так сочиню –
терпи, бумага!
И станет бабочкой в меню
судьбы – имаго.
Вот так живу – сухой отжим
чужих мистерий.
Не будет пропасти во ржи
по крайней мере.
Ну, разве – маленький овраг,
шалаш без крыши.
Я так люблю тебя, дурак,
а ты не слышишь!
