Ты плачешь, сморкаешься с шумом –
под стрёкот последних известий
луна, словно дочь Монтесумы,
готова к охоте и мести.
Уже наливается соком
антоновка нашего сада,
и страшное – «око за око» –
мне слышать сегодня б не надо.
А сердце – как будто на вилах:
болит и даёт перебои,
но я бы тебя не любила,
когда бы ты не был собою…
