На пикколо играет соловей,
Ему внимать сейчас – пустая блажь!
Он, глупый, собирает меж ветвей
Свой умопомрачительный шалаш.
Ведь птичка – это тоже божья тварь,
А значит, ей положен и альков.
Но у меня бунтует календарь,
Ломая хлипкий рай для дураков.
Пусть мы с тобою заключили пакт
О новом прекращении войны,
Вся наша жизнь – безумный артефакт
С нелепым ощущением вины.
Мы жжём мосты, взрываем острова,
Идём ко дну, сдаём себя на слом.
Мы произносим страшные слова,
А в это время кто-то строит дом…
