Катится скорый,
по рельсам скользя,
скука застыла на лицах
ищущих город,
в котором нельзя
плакать, любить и напиться,
где, в непрестанной
борьбе за уют
комнат, от плесени волглых,
утром – каштаны
с огня раздают
тем, кто приехал надолго,
тем, кто уплыл
от дурной суеты
вечно брюзжащего эго –
каменный тыл,
у какого и ты
крова просил и ночлега.
Катится скорый,
и ладно, и – пусть
поезд летит окаянный!
Я в этот город
вовек не вернусь –
я в нём живу. Постоянно…
