У наших берёзовых рощ
никаких перспектив.
Ну, разве – топор, да продать
на дрова за полушку
голландцам иль финнам.
За стенкой один лейтмотив –
соседи словами обидными
целят друг в дружку.
А мне бы – поплакать,
чужое царапает зло
гортань, словно буря,
пусть это лишь буря в стакане.
Туман на балконе
(хоть в чём-то сейчас повезло).
Залезу в него, будто ёжик,
забытый в тумане…
А в наших берёзовых рощах
погода шалит –
дождями по листьям шершаво
стучит до рассвета.
Добро – бытие (мне б поверить) –
Мегарский Евклид
сказал не напрасно!
Ах, осень? Проходит и это…
