Нет, не я вам печаль причинил. Я не стоил забвения родины. Это солнце горело на каплях чернил, Как в кистях запыленной смородины. И в крови моих мыслей и писем Завелась кошениль. Этот пурпур червца от меня независим. Нет, не я вам печаль причинил. Это вечер из пыли лепился и, пышучи, Целовал вас, задохшися в охре, пыльцой. Это тени вам щупали пульс. Это, вышедши За плетень, вы полям подставляли лицо И пылали, плывя по олифе калиток, Полумраком, золою и маком залитых. Это — круглое лето, горев в ярлыках По прудам, как багаж солнцепеком заляпанных, Сургучом опечатало грудь бурлака И сожгло ваши платья и шляпы. Это ваши ресницы слипались от яркости, Это диск одичалый, рога истесав Об ограды, бодаясь, крушил палисад. Это — запад, карбункулом вам в волоса Залетев и гудя, угасал в полчаса, Осыпая багрянец с малины и бархатцев. Нет, не я, это — вы, это ваша краса.
Год: Лето 1917
Источник: Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.Тула, "Филин", 1993.
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.Тула, "Филин", 1993. → Весна (Что почек, что клейких...)
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.Тула, "Филин", 1993. → Весна в лесу
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.Тула, "Филин", 1993. → После дождя
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.Тула, "Филин", 1993. → Конец (Наяву ли всё?..)
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.Тула, "Филин", 1993. → Душа (Душа моя, печальница...)