Об истине и не мечтая, я жил среди родни, и сплошь вокруг меня была простая, но разъедающая ложь.
Про смерть поэты с болью говорили
Высокие, печальные слова.
И умирали,
и на их могиле
Теплым, настежь распахнутым вечером, летом, Когда обрастут огоньками угластые зданья, Я сяду у окна, не зажигая света, И ощупью включу воспоминанья.
Вы умеете скручивать плотные скатки? Почему? Это ж труд пустяковый! Закатайте шинель, придавите складки И согните