Русская поэзия
От грозных бурь, от бедствий края, От беспощадности веков Тебя, лампадочка простая, Сберег твой пепельный покров.
Когда один, среди степи Сирийской, Пал пилигрим на тягостном пути,- Есть, может, там приют оазы близкой, Но до нее ему уж не дойти.
Сперва он думал, что и он поэт, И драму написал "Марина Мнишек", И повести; но скоро понял свет И бросил чувств и дум пустых излишек.
К тебе теперь я думу обращаю, Безгрешную, хоть грустную,— к тебе! Несусь душой к далекому мне краю И к отчужденной мне давно судьбе.
Нет, не им твой дар священный! Нет, не им твой чистый стих! Нет, ты с песнью вдохновенной Не пойдешь на рынок их!
Вступление Марая лист, об осужденьи колком Моих стихов порою мыслю я;
Каких-нибудь стихов вы требуете, Ольга! Увы! стихи теперь на всех наводят сон... Ведь рифма, знаете, блестящая лишь фольга, Куплет частехонько однообразный звон!
К могиле той заветной Не приходи уныло, В которой смолкнет сила Всей жизненной грозы.
