И вскользь мне бросила змея: У каждого судьба своя! Но я-то знал, что так нельзя - Жить извиваясь и скользя.
Олива, Олива, Олива! Тяжелые ветви вздымая,
Я поднял стихотворную волну. Зажег я стихотворную луну Меж стихотворных облаков И вот решил: теперь возьму засну,
Что такое случилось со мною? Говорю я с тобой одною, А слова мои почему-то Повторяются за стеною,
Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь,
Этой Ночью, Ночью летней, Вьется хмель тысячелетний
И все, о чем мечталось, Уже сбылось, И что не удавалось, То удалось.
Есть Страх: Не распылиться в прах, Не превратить пыланья в тленье
Есть люди: Обо мне забыли, А я - о них. У них всегда автомобили,
Что говорить, Я видел города; Будь житель их латинянин, германец, Порой глядишь: седая борода,
Весна ли, Оттепель ли просто - Еще не понимаем сами, Но трескается льда короста,
Я попал в компанью мелких трусов, В круг их интересов и запросов, Колебаний и вчерашних вкусов. И сказал мне мелкий трус-философ:
Томленье...
Оленье томленье по лани
на чистой поляне;
Томленье деревьев, едва ли
Диалектика полета! Вот она: Ведь не крылатый кто-то, Черт возьми, а именно бескрылый
Я наблюдал, Как пляшут твист В Крыму. О нет, я не смотрел, как лютый ворог,