Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые — как художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно жёлтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине — забыт.Когда я смотрю на летящие листья,
Слетающие на булыжный размыв,
Сметаемые — как художника кистью,
Сдаваемые — наши письма в архив!
Я думаю — может быть, рядом прошёл ты
И видел, как странную даму знобит, —
Что жалкий, ненужный, решительно-жёлтый
Один такой лист на вершине — забыт.
Источник: «Наследие Марины Цветаевой»