«Смерть жатву жизни косит, косит…»

Смерть жатву жизни косит, косит

И каждый день, и каждый час

Добычи новой жадно просит

И грозно разрывает нас.


Как много уж имян прекрасных

Она отторгла у живых,

И сколько лир висит безгласных

На кипарисах молодых.


Как много сверстников не стало,

Как много младших уж сошло,

Которых утро рассветало,

Когда нас знойным полднем жгло.


А мы остались, уцелели

Из этой сечи роковой,

Но смертью ближних оскудели

И уж не рвёмся в жизнь, как в бой.


Печально век свой доживая,

Мы запоздавшей смены ждём,

С днём каждым сами умирая,

Пока не вовсе мы умрём.


Сыны другого поколенья,

Мы в новом — прошлогодний цвет:

Живых нам чужды впечатленья,

А нашим — в них сочувствий нет.


Они, что любим, разлюбили,

Страстям их — нас не волновать!

Их не было там, где мы были,

Где будут — нам уж не бывать!


Наш мир — им храм опустошенный,

Им баснословье — наша быль,

И то, что пепел нам священный,

Для них одна немая пыль.


Так, мы развалинам подобны,

И на распутии живых

Стоим как памятник надгробный

Среди обителей людских.

Год: 1840

Источник: lib.ru

Похожие статьи:

Пётр Вяземский → Горе

Пётр Вяземский → Быль, которая сбудется

Пётр Вяземский → Костыль

Пётр Вяземский → Битва жизни

Пётр Вяземский → Всё зыбко в жизни сей проточной…