Мой отчий дом в краю ольховом.
Теперь к нему неблизкий путь...
Он тишиною облюбован,
родные в нём меня не ждут.
Но лишь пахнёт весна сиренью,
стрижи облепят провода,
оставив важность дел,
на время
я каждый год спешу туда.
Войдя, на пол бросаю сумку
и жмусь к нетопленной печИ
мне представляется, что шумно
огонь внутри её трещит.
Легко плывут воспоминанья:
как будто бы со мной вчера
сидела мама на диване,
отец уроки проверял...
Взгляд задержав на лампе медной,
так явно вижу за столом
себя...
с куском ржаного хлеба
и блюдце с сахаром-песком.
Мозг пишет яркие картины...
Не вытирая мокрых глаз,
я подхожу к горе пластинок,
чтоб отыскать семейный вальс.
