Прости, что я пишу
Ты ненавидишь, знаю
Прости, что я дышу
И что не умираю...
Прости, что я люблю
За все, что было с нами
Что думал, утоплю
Обиды все цветами…
Прости, что я не смог
Не стал незаменимым
И даже ценность строк
Теперь неуловима…
Прости, что не сказал
Что был с тобой счастливым
Прости, что я мечтал
Тобою быть любимым