Когда предают, когда уходят самые
лучшие, самые близкие,
Не хватает возуха, будто дышишь в
диких порывах ветра,
Ты его вдыхаешь, а он в легкие не
заталкивается. Низкие-
низкие-низкие люди... игрушки-
пустышки из ваты и фетра.
А им удается казаться такими
безмерно сильными,
Такими важными, нужными,
абсолютно незаменимыми
Они нас привязывают растоянием,
своими мобильными
Они называют нас лучшими,
нежными и любимыми.
А где ж искать что-то более свежее,
более честное?
Может в этом и счастье? Вот в этой
такой восхитительной
Мимолетной лжи, обещаниях, в
снах о платьях с невестами?
Может в этом и счастье - быть
наивной такой и мнительной?
И всё вроде бы хорошо, и всё всех
радует, всё устроило.
Вдруг: "Прощай, наша сказка была
красивая, пусть и короткая."
И плевать, что тебя расчетверило
еще до того как расстроило.
Ты же девочка, ты распустная, ты и
сильная, ты и кроткая.
Но когда предают, уходят самые
лучшие, самые близкие -
Не хватает возуха, будто дышишь в
диких порывах ветра,
Ты его вдыхаешь, а он в легкие не
заталкивается. Низкие -
низкие-низкие люди... игрушки-
пустышки из ваты и фетра.
