на столе у консьержки вянут цветы
блёкло-синие, вроде фиалки
а знаешь, как рушатся наши мечты,
какие потом мы жалки?
какие ненужные, вялые, тусклые.
чертовски забытые что ли.
и дальше по списку.
как люди смущают своим присутствием,
строя что-то жалко-искусное.
на столе у консьержки стынет чай.
отстоявшийся, вроде сутки.
а помнишь, как тогда невзначай
ты мне стал заламывать руки?
как потом болело тело и сердце от
счастья,
ломило где-то в груди,
как остались следы от тебя на запястьях,
как я, глупая, мечтала,
что будет у нас впереди.
на столе у консьержки ворох бумаг.
какие-то лишние вещи,
горшки и стаканы.
внутри: пустота и боль от атак,
останутся в душе раны и шрамы.
останется что-то ещё.
что-то светлое, щемящее душу.
и ты, конечно, это не поймёшь.
а я, как обычно, струшу.
