Бессмертие проходит тишиной.
Бессмертие проходит стороной,
весь мой улов – лишь мелкая
плотица.
Глотну вина. Прокашляюсь в кулак.
Крошится свет, как дедовский
табак,
комок земли в моей руке крошится.
Как хрупко все живущее – хоть
плачь!
Вот горестный надломленный
калач,
в нем яблоко - дарованная малость.
Вот свечка незажженная.
И вновь
ты говоришь: «Любовь, родной,
любовь…».
Я говорю: «Родная, жалость…
жалость».
