Мол, в взаперти томится - нет резона.
Рельефы губ тянули как магнит
Под брудершафт хрустальных перезвонов.
Он менял любовь за карточным столом.
На тридцать ровно серебрённых фишек.
Проигрывал. И снова шёл пешком.
Пустой. Без настроения и наличных.
Он менял любовь на лёгкий флирт,
Kоторый становился тяжелее.
И тяжелее становилось на душе.
И красное вино совсем не грело.
Он жил так долго. А теперь устал.
Мук совести тяжёлые минуты.
Он эту совесть раньше просто распинал.
Под колокольный бой, воскресным утром.
Фандорин Сергей
