Что нет ни сил, ни образов, ни звуков.
И только дятел за окошком, чуть спеша,
Сознанье будит переливом стуков.
Нет ничего, пространство без границ,
И свежесть пеленает одеялом,
Лишь шелест недописанных страниц
Перекликается со счастьем запоздалым.
Не хочется ни думать, ни писать,
Всё кружевом вплелось в туман сознанья.
Есть ты, есть позволение летать,
И есть безмолвие очарованья.
© Анна Лебедева
