Поэты часто жгут бездарные стихи,
Чтоб отделить зерно от шелухи
И имя сохранить, и пощадить культуру,
Иль, просто, сдать наверх макулатуру.
Но, избавляя мир от сирого творенья,
Будь осторожен - не горят стихотворенья!
Об этом Воланд как-то говорил.
И ежли этот дьявол не шутил,
То пламя, бегло изучив бумаги,
Слизнёт труды поэта-бедолаги,
И выплюнет презренно в небо пепел.
Нетленный сор подхватит лихо ветер
И бросит на людей, припорошит им веки
И тех потянет в миг в библиотеки.
И на разрыв - Ахматова и Пушкин.
Под впечатлением какой-нибудь Кукушкин
Срифмует «кровь–морковь» и обалдеет,
Что лихо замутил, что словом он владеет!
И, почесав макушку, выдаст он творенье
О том, что не горят стихотворенья.
