Февраль тигриный почему-то не задался –
Всё кувыркается, идёт в кривую кось.
А мне так хочется, чтоб стяг мой развевался
И чтоб под ним по-колыбельному спалось…
Пускай на стол шагают рыбные котлеты,
Капуста моря и куриный – шут с ним – борщ,
А ноги падают в китайские штиблеты
И не предвидится ни райских кущ, ни рощ,
Я всё равно не откажусь от жизни этой,
И отживу всё то, что сверху подадут,
И вряд ли буду галопировать по свету,
Чтоб убедиться в том, что счастье где-то тут.
