Наше детство сгорело дотла.
Только ветер над углями стонет.
Только пепел седеет в ладони
Там, где яблонька наша цвела.
Где когда-то играли в войну,
Там, где резались
в теннис настольный,
Дым клубится, и сердце невольно
Все щемит, ощущая вину.
И осенняя горькая медь,
Сентября мишура золотая
Шелестит, нам года округляя,
Повторяя: пора повзрослеть.
Повзрослеть, не жалея о том,
Что назад воскресить невозможно.
Рану черную зимним бинтом
Будет снег бинтовать осторожно.
Будут ветки дрожать на ветру,
Будет вьюга смеяться и плакать,
За теплицей, где в дальнем углу
Похоронена наша собака.
