Униженно уходит в осень лето,
Покорно стягивая шлейф листвы.
Сентябрь кропает новое либретто
У тридцать первой августа версты,
И потирает мокрые ладони,
Завидев долгожданный силуэт.
Стоит и ждёт...
Никто его не гонит
И даже надоедливый поэт,
Что с мая декламировал о травах,
О ярком солнце, синеве небес…
Он, отрезвев от красочной отравы,
Стерилизует банки, ходит в лес.
