Пойду-ка в субботу подальше от дома.
Без пары, одна.
По лыжне незнакомой
Я буду скользить, не бежать оглашенно.
К чему мне рекорд?
Ни к чему совершенно.
Мороз нарисует румянец на щёки,
По телу помчатся дремавшие токи,
В приятное русло направятся мысли...
Такой же чудак повстречается.
Мы с ним,
Одетые оба со вкусом матрёшки,
Разъедемся молча на белой дорожке...
Обрушится снег как обрывки картона.
Придётся в помощники звать Пинкертона,
Чтоб выбраться прочь из холодных завалов.
Я всё же спасусь, хоть намаюсь не мало.
Приду и набУхаюсь чаю с лимоном
(Я чёрный люблю, а не модный - зелёный),
До вечера (точно) просплю как младенец.
Потом будет стирка горы полотенец,
Зажарка котлет, словоблудье на кухне,
Пока от вопросов язык не распухнет,
Не ляжет на нёбо истёртою тряпкой.
Опять позабуду где брошены тапки,
И буду искать под диваном, столами,
И буду ругаться плохими словами...
На завтра настрою этажные планы.
Потом их разрушу, проверив карманы.
На миг пригорюнюсь и выкрашусь в рыжий...
В двух сереньких лужах две тонкие лыжи.
