А мы с тобой не пили за Победу,
Ты щурился: – Расти скорей, мала!
(И вот теперь я гостьей не приеду
В твой домик на окраине села…)
Десятки лет промчались с той минуты,
Но мира в этом мире нет как нет,
И хочется, поплакав почему-то,
Покаяться: – Прости нас, глупых, дед!
