Вы сочиняете стихи?

Вы сочиняете стихи?

Сочиняю)) Только не могу это назвать "стихами") Это души экспромт и сплошная ерунда, но вероятно необходима иногда))

Да.

к сожалению вааще не понимаю. но рисую. мне нравится, что изображаю

Поэтам такой вопрос не задают. Для остальных он значит: "Вы стихоплёт? " ;))

Был странный период, когда стихи писались один за другим, когда мне было 23. После расставания с той, которую очень любил. Что-то во мне тогда щелкнуло, пришло в движение, хотя всегда к рифме относился равнодушно, в отличие от прозы. Писал в блокнот, но потом потерял. И уже не будет никогда. Но все еще хорошо помню то состояние.. . Было похоже на смесь раннего Маяковского с Бродским.

Бывало. Особенно в юности, как обычно.

Пишу после выпитой чекушки. На сухую не прёт...

нету способностей

Да нет... это они СОЧИНЯЮТ меня)))) Приходят, когда их не просят, уходят по-английски, не прощаясь и... воспитываю, воспитывают... Самое странное, что действительно я МЕНЯЮСЬ под воздействием СОБСТВЕННЫХ СТИХОВ...)))

Нет, и даже не читаю. Хотя я имею отношение к искусству, и самовыражаться не только могу, но и обязан :-) - а вот с поэзией у меня отношения не сложились. Не люблю я стихов, вообще никаких. Ну, разве что сказки Пушкина - но это не совсем "поэзия", это просто манера речи у него такая :-) А вот то, что считается "поэзией" - ну там, аллегорическое отношение к миру, ассоциативность и т. п. - не приемлю! Мне запомнились слова (вот, не автор их, а только сами слова - от какого-то маститого и уважаемого литератора исходили) : "нНикогда не говори стихами, мой мальчик! Стихи не натуральны, никто не говорит стихами! "

Возвращение ======================== Вернулся я из дальних мест, где ни души в окрест, Где мрачно, холодно, постыло, И дни свои влачил уныло. Там солнце тускло и невнятно, Отсюда не сбежать обратно. Там ужас, страх, и мгла, И мертвая земля одна. И небо странное, суровое, стальное, Деревья, травы-все больное. Бывает зарево над горизонтом вспыхнет, И серой мглою здавится, утихнет. А море-холод и свинец. Злой ветер дует севера гонец. Пустынный остров среди моря Впитал в себя так много горя, Что кажется оно сочится из под ног, Какой у места страшный рок. И слезы быстро высыхают на ветру- Проснешься, нет ли поутру. Вот муза тихо на камнях сидит, Со мной давно не говорит: Кому писать, чего и как, Неужто жизнь закончится вот так Средь голых скал и злого моря? Увы, какая выпала мне доля Все слушать одинокой чайки стон, Остался в прошлой жизни вальс-Бостон.. . ХХХ Очнулся я в поту холодном По прежнему поэтом знаменитым, модным, И как всегда кумир для всех, Цветы, шампанское, успех. А муза рядом горделивая стоит И что-то льстиво мне на ухо говорит, И стих, и рифму окрыляет- С восторгом мне толпа внимает.. . Вернулся к жизни я опять Себя на веки прославлять. Так что же видел я, куда попал, Неужто жизни видел свой финал? Ответа нет-никто не знает, И сердце мне все это разрывает...

бредятинку -с... . но во время изобретения процесс этот бывает приятен постоянно с собой бумажки и карандашик мягкий мне вообще как-то уныло составлять неритмический текст.. . у себя мне приятнее даже дрянь, чем запись без ритмики, правда, это не касается записей о некогда близких людях даже простенькая рифма рУлит! например в Махабхаратте.. . а вот то что в Библии называют стихами абзацы, раздражает естесственно, что моё это мусор и не стихи.. . но если говорить без детализации - да, сочиняю текстики

Из последних: "Ты - музыка, но звукам музыкальным Ты внемлешь с непонятною тоской. Зачем же любишь то, что так печально, Встречаешь муку радостью такой? " Создавая, плакала. Оказалось, плакал точно так же Шекспир.

Я сочиняю все