Мне не хочется писать...

Мне не хочется писать
Ни стихов, ни прозы,
хочется людей спасать,
выращивать розы.

Плещется июльский жар,
воском оплывает,
первый розы красный шар
в небо уплывает.

Раскрываются цветы
сквозь душные травы
из пчелиной суеты
для чести и славы.

За окном трещит мороз
дикий, оголтелый -
расцветает сад из роз
на бумаге белой.

Пышет жаром злая печь,
лопаются плитки,
соскользают с гордых плеч
лишние накидки.

И впадают невпопад
то в смех, а то в слезы
то березы аромат,
то дыханье розы.

Источник: Булат Окуджава.Избранное. Стихотворения."Московский Рабочий", 1989.

Похожие статьи:

Булат Окуджава.Избранное. Стихотворения."Московский Рабочий", 1989. → Ангелы

Булат Окуджава.Избранное. Стихотворения."Московский Рабочий", 1989. → Вот музыка та, под которую...

Булат Окуджава.Избранное. Стихотворения."Московский Рабочий", 1989. → Мне не хочется писать...

Булат Окуджава.Избранное. Стихотворения."Московский Рабочий", 1989. → Ангелы

Булат Окуджава.Избранное. Стихотворения."Московский Рабочий", 1989. → Вот музыка та, под которую...