Евгений Боратынский

Предрассудок! он обломок

Давней правды. Храм упал;

А руин его потомок

Желтел печально злак полей,

Брега взрывал источник мутный,

И голосистый соловей

Поблекнули ковры полей,

Брега взрывал источник мутный,

И голосистый соловей

О своенравная София!

От всей души я вас люблю,

Хотя и реже чем другие

О мысль! тебе удел цветка:

Сегодня манит мотылька,

Прельщает пчёлку золотую,

Как сладить с глупостью глупца?

Ему впопад не скажешь слова;

Другого проще он с лица,

И ты поэт и он поэт;

Но меж тобой и им различие находят:

Твои стихи в печать выходят,

Идиллик новый на искус

Представлен был пред Аполлона.

«Как пишет он?» — спросил у Муз

Дамон! ты начал — продолжай;
Кропай экспромты на досуге;

Возьмись за гений свой: пиши, черти, марай;

У пола нежного в бессменной будь услуге;

В своих стихах он скукой дышит;

Жужжаньем их наводит сон.

Не говорю: зачем он пишет,

Везде бранит поэт Клеон

Мою хорошенькую Музу;

Всё обернуть умеет он

В восторженном невежестве своём

На свой аршин он славу нашу мерит;

Но позабыл, что нет клейма на нём,

Бежит неверное здоровье,

И каждый час готовлюсь я

Свершить последнее условье,

Нет, не бывать тому, что было прежде!

Что в счастьи мне? Мертва душа моя!

«Надейся, друг!» — сказали мне друзья:

Мадригал

Так — ваш язык ещё мне нов,

Но взоры милых сердцу внятны,