Предрассудок! он обломок
Давней правды. Храм упал;
А руин его потомок
Желтел печально злак полей,
Брега взрывал источник мутный,
И голосистый соловей
Поблекнули ковры полей,
Брега взрывал источник мутный,
И голосистый соловей
О своенравная София!
От всей души я вас люблю,
Хотя и реже чем другие
О мысль! тебе удел цветка:
Сегодня манит мотылька,
Прельщает пчёлку золотую,
Как сладить с глупостью глупца?
Ему впопад не скажешь слова;
Другого проще он с лица,
И ты поэт и он поэт;
Но меж тобой и им различие находят:
Твои стихи в печать выходят,
Идиллик новый на искус
Представлен был пред Аполлона.
«Как пишет он?» — спросил у Муз
Дамон! ты начал — продолжай;
Кропай экспромты на досуге;
Возьмись за гений свой: пиши, черти, марай;
У пола нежного в бессменной будь услуге;
В своих стихах он скукой дышит;
Жужжаньем их наводит сон.
Не говорю: зачем он пишет,
Везде бранит поэт Клеон
Мою хорошенькую Музу;
Всё обернуть умеет он
В восторженном невежестве своём
На свой аршин он славу нашу мерит;
Но позабыл, что нет клейма на нём,
Бежит неверное здоровье,
И каждый час готовлюсь я
Свершить последнее условье,
Нет, не бывать тому, что было прежде!
Что в счастьи мне? Мертва душа моя!
«Надейся, друг!» — сказали мне друзья:
Мадригал Так — ваш язык ещё мне нов,
Но взоры милых сердцу внятны,