Иван Никитин

Худа, ветха избушка

И, как тюрьма, тесна;

Слепая мать-старушка

Втихомолку гостьей дожданной,

Гостьей нежданной да незваной

К мужику нужда подкралася,

В глубине бездонной,

Полны чудных сил,

Идут миллионы

Тихо ночь ложится

На вершины гор,

И луна глядится

Теперь мы вышли на дорогу,

Дорога — просто благодать!

Уж не сказать ли: слава Богу;

Бывают минуты, — тоскою убитый,

На ложе до утра без сна я сижу,

И нет на устах моих тёплой молитвы,

Сибирь!.. Напишешь это слово —

И вдруг свободная мечта

Меня уносит в край суровый.

Да не смущается сердце ваше,
веруйте в Бога…

Ев. Иоанна, гл. XIV, ст. 1.

Кое изобилие человеку во всем
труде его, им же трудится

под солнцем; род преходит

и род приходит, а земля вовек

С суровой долею я рано подружился:

Не знал весёлых дней, весёлых игр не знал,

Мечтами детскими ни с кем я не делился,

Новой жизни заря —

И тепло и светло;

О добре говорим,

Нет, ты фигляр, а не певец,

Когда за личные страданья

Ждёшь от толпы рукоплесканья,

Не говори, что жизнь ничтожна.

Нет, после бурь и непогод,

Борьбы суровой и тревожной,

Постыдно гибнет наше время!..

Наследство дедов и отцов,

Послушно носит наше племя

«Зачем это ты, матушка,

Кручинишься всегда

И отдыха и праздника