Какая-то лень недели кроет,
Замедляют заботы легкий миг,—
Но сердце молится, сердце строит:
Оно у нас плотник, не гробовщик.
Веселый плотник сколотит терем.
Светлый тес — не холодный гранит.
Пускай нам кажется, что мы не верим:
Оно за нас верит и нас хранит.
Оно все торопится, бьется под спудом,
А мы — будто мертвые: без мыслей, без снов…
Но вдруг проснемся пред собственным чудом:
Ведь мы всё спали, а терем готов.
Но что это, Боже? Не бьется ли тише?
Со страхом к сердцу прижалась рука…
Плотник, ведь ты не достроил крыши,
Не посадил на нее конька!
Год: 1916
Источник: М. Кузмин «Избранные произведения». — Л.: «Художественная литература», 1990. — С. 165
Михаил Кузмин → Как странно в голосе твоём мой слышен голос
Михаил Кузмин → «Какая белизна и кроткий сон!..»
Михаил Кузмин → Каждый вечер я смотрю с обрывов…