(За книгой Пушкина)
Все это так:
неправда,
Поэзия не страсть, а власть, И потерявший чувство власти Бесплодно мучается страстью, Не претворяя эту страсть.
Весна, но вдруг исчезла грязь. И снова снегу тьма. И снова будто началась Тяжелая зима.
Все было днем... Беседы... Сходки... Но вот армяк мужицкий снят, И вот он снова - князь Кропоткин, Как все вокруг - аристократ.
Ночь. Но луна не укрылась за тучами. Поезд несется, безжалостно скор... Я на ступеньках под звуки гремучие Быстро лечу меж отвесами гор.
Как ты мне изменяла.
Я даже слов не найду.
Как я верил в улыбку твою.
Она неотделима
Хотеть. Спешить. Мечтать о том ночами! И лишь ползти... И не видать ни зги... Я, как песком, засыпан мелочами... Но я еще прорвусь сквозь те пески!
Я жил. И все не раз тонуло. И возникало вновь в душе. И вот мне двадцать пять минуло, И юность кончилась уже.
Эта старинная песня,
Которая вечно нова.
Г. Гейне
Дома и деревья слезятся, И речка в тумане черна, И просто нельзя догадаться, Что это апрель и весна.
Паровозов голоса И порывы дыма. Часовые пояса Пролетают мимо.
Иль впрямь я разлюбил свою страну?- Смерть без нее и с ней мне жизни нету. Сбежать? Нелепо. Не поможет это Тому, кто разлюбил свою страну.
От судьбы никуда не уйти, Ты доставлен по списку, как прочий. И теперь ты укладчик пути, Матерящийся чернорабочий.
Иначе писать
не могу и не стану я.
Но только скажу,
что несчастная мать.
От дурачеств, от ума ли Жили мы с тобой, смеясь, И любовью не назвали Кратковременную связь,