На шумных рассказчиков ратных дел
На медную телицу работы Мирона
На ту жеНет! не литая то телица,
Но, старость обратя в металл,
Но витязь, в вечности живущий,
Скажи мне истину, не скрой,
Сей лавр блестящий и цветущий,
Который лоб геройский твой
Бессмертной славой осеняет,
Ужель и вправду затеняет
В унылой мудрости твоей
Потерю милостей, любви и красных дней?
Он утверждал, что аз и буки
Началом были в свете злу,
Всегда был мал,
Всегда был скверен,
Теперь стар стал,
А все уверен,
Что хоть уйти, хоть ополчиться,
Хоть пошалить иль потрудиться,
Переменю я обоих
Ребят моих.
В кибитку запряжем домашних
Отборных троечку коней:
В корню надежда не споткнется,