Подсолнух еще не исчерпан! Ироническое. Из критики Подсолнух, собственно, неисчерпаем,
Снег выпал ночью и растаял днем. С ним улетел, задержанный на нем, Взгляд мой рассеянный — Верхом на трепете
Есть вопиющий быт, есть вещие примеры, При всей их важности не лезущие в стих. Закон стиха суров: он ставит нам барьеры И говорит: «Скачи, но лишь от сих до сих».
И опять она сидит посреди Караванного большого пути. А вокруг нее — следы, Следы,
Говорят: «Народный юмор груб. Грубостью простому сердцу люб». Что вы! Юмор грубый чересчур — Он как раз для избранных натур!
Хороводы вакханок в экстазе, Фавна к нимфе копытца несут... Хорошо, как рисунок на вазе, Но для лирики — чистый абсурд!
Вот солнце: пламенно, бессмертно, бесконечно. Дарует людям жизнь. Рассеивает мрак. А вот луна: взаймы берет у солнца вечно! Планетка так себе... Не правда ли — пустяк?
Певцам, я знаю, не годится На гневных критиков сердиться. Но ведь зоил, не помогая, Лишь нагоняет маеты,
Кораблям в холодном море ломит кости белый пар, А лунный свет иллюминаторы прошиб. А первый иней белит мачты, словно призрачный маляр, И ревматичен шпангоутов скрип...
Полетел сереброкрылый «Ту», Розовую зиму облаков В летнем небе встретил на лету, Пролетел сквозь них — и был таков.
Островки травы Уже открылись в парке. Блики солнца ярки. Бледной синевы
Памяти Тудора Аргези Когда потеряют значение слова и предметы, На землю, для их обновленья, приходят поэты.
Кружатся листья, кружатся в лад снежинкам: Осень пришла,— темно и светло в лесах. Светятся в листьях розовые прожилки,
Так свежий островок безвредно средь зыбей Цветет на влажной их пустыне Лермонтов
Восток, прошедший чрез воображенье Европы,— не Восток, а та страна, Где зной сошел, как тяжесть раздраженья, А сказочность — втройне заострена.