Когда душа, в эфирной выси
 Бумажным голубем скользя,
 Крылом заденет лучик Мысли,
 Что словом выразить нельзя,
 
 Тотчас тревожною сиреной
 Взвывает ангельская медь:
 А вдруг удастся твари бренной,
 Что смертному не должно сметь?
 
 Доклад, и грозный взмах десницы,
 Печать, и высочайший гриф...
 И разлинованную птицу
 Мы ловим в перекрестья рифм.

