Бессмысленными упованьями,
Тоской, невысказанной нежностью,
Бессонницей и расставаньями,
Недугом и телесной немощью
Мои питаются стихи.
А в них звучит другая музыка,
Она лирична и приветлива,
Как будто ветреною Музою,
Как будто ветерком кокетливым,
Они ко мне принесены.
Встаёт мой образ легкомысленный,
Бездельем, праздностью изнеженный,
В Сибирь за мелкий промах высланный
Писать стихи во мгле заснеженной,
Смеясь, рисуясь и шутя.
Но кто бы знал, что надо выстрадать,
Чтоб все слова наполнить смыслами
В слог низменный и слог возвышенный,
Ведь только с болью, в муках истовых,
Всегда рождается дитя.
