Чем поражает нас Юон –
его картины выразительны,
объекты – всласть изобразительны
и неопознан небосклон.
Ведь это март? Тогда куда,
скажи, ушли лучи стеклянные?
Не ярко солнце. Только пьяные
объекты облаков. Вода
и пар. Мороз и благодать.
Летят, как изо рта дыхание,
объекты облаков туманные,
и эн-эл-о-шна вся их стать.
Так что писал Юон? Снегов
чуть ноздреватое движение?
Воды подснежное скольжение?
Броженье счастья и любовь?
Иначе отчего летят,
как реактивные ракеты,
стволов стремящихся сюжеты
и так космичен их азарт?
Иначе отчего размах
в селе приобретают улицы
и за окном изба волнуется
грудей сугробами? Сама
тропинка прямо под уклон,
заборы утонули, всадники
отбрасывают тень, лошадки
мохнатогривые зело,
собака увязалась вслед,
и всё летят, летят, постреливая,
берёзы вверх скользящим веером
широких крон, вобравших свет.
