О, Франция, ты призрак сна,
Ты только образ, вечно милый,
Ты только слабая жена
В стране, где гиппогриф весёлый льва
Крылатого зовёт играть в лазури,
Где выпускает ночь из рукава
О сердце, ты неблагодарно!
Тебе — и розовый миндаль,
И горы, вставшие над Арно,
Фидлер, мой первый учитель
И гроза моих юных дней,
Дивно мне! Вы ли хотите
Лестных от жертвы речей?
Если теперь я поэт, что мне в том,
Разве он мне не знаком,
Ужас пред вашим судом?!
11 февраля 1912 года
Среди искусственного озера
Поднялся павильон фарфоровый.
Тигриною спиною выгнутый,
У скалистого ущелья,
Одинокий я стоял,
Предо мной поток нагорный
Только глянет сквозь утёсы
Королевский старый форт,
Как весёлые матросы
Что-то подходит близко, верно,
Холод томящий в грудь проник.
Каждою ночью в тьме безмерной
Я, верно, болен: на сердце туман,
Мне скучно всё — и люди, и рассказы,
Мне снятся королевские алмазы
Как конквистадор в панцыре железном,
Я вышел в путь и весело иду,
То отдыхая в радостном саду,
Утренняя болтовня Вы сегодня так красивы,
Что вы видели во сне?
— Берег, ивы
При луне.
От плясок и песен усталый Адам
Заснул, неразумный, у Древа Познанья.
Над ним ослепительных звёзд трепетанья,
Я вырван был из жизни тесной,
Из жизни скудной и простой,
Твоей мучительной, чудесной,
Улыбнулась и вздохнула,
Догадавшись о покое,
И последний раз взглянула
Сады моей души всегда узорны,
В них ветры так свежи и тиховейны,
В них золотой песок и мрамор чёрный,