Тебе на память, в книге сей
Стихи пишу я с думой смутной.
Увы! в обители твоей
Пускай измаранный листок
Тебе напомнит о Поэте!
Кто знает, друг, какую в свете
В глуши лесов счастлив один,
Другой страдает на престоле;
На высоте земных судьбин
Спасибо злобе хлопотливой,
Хвала вам, недруги мои!
Я, не усталый, но ленивый,
Глубокий взор вперив на камень,
Художник Нимфу в нём прозрел
И пробежал по жилам пламень,
Своенравное прозванье
Дал я милой в ласку ей:
Безотчётное созданье
Страшно воет, завывает
Ветр осенний;
По поднебесью далече
Тучи гонит.
На часах стоит печален
Юный ратник;
Не искушай меня без нужды
Возвратом нежности твоей:
Разочарованному чужды
Простите, милые досуги
Разгульной юности моей,
Любви и радости подруги,
Пока человек естества не пытал
Горнилом, весами и мерой,
Но детски вещаньям природы внимал,
Ловил ее знаменья с верой;
Покуда природу любил он, она
Любовью ему отвечала:
Сей поцелуй, дарованный тобой,
Преследует моё воображенье:
И в шуме дня и в тишине ночной
Есть бытиё; но именем каким
Его назвать? Ни сон оно, ни бденье;
Меж них оно, и в человеке им
Полуразрушенный, я сам себе не нужен,
И с девой в сладкий бой вступаю безоружен.
Под бурею судеб, унылый, часто я,
Скучая тягостной неволей бытия,
Нести ярмо моё утрачивая силу,
Прощай, отчизна непогоды,
Печальная страна,
Где, дочь любимая природы,
Безжизненна весна;
Где солнце нехотя сияет,
Где сосен вечный шум