Как созревают грозы в вышине,
В расплавленной безоблачности лета,
Как созревают звуки в тишине,
И тьма сгущается перед рассветом.
Как гладкостью обманывает глаз
Нам море перед бурею крутою –
Так у души есть самый тихий час
Безмыслия и хрупкого покоя.
как выжженной земле, давно лишенной влаги,
июльский ливень грезится в тоске,
как лодка грустная, забытая в овраге,
скучает по стремительной реке,
как травы на лугу, роскошном, необъятном,
где в радуге-росе купается заря,
колышутся и ждут с волненьем непонятным
неторопливых взмахов косаря...
есть рифмы вечные, и вечные причины;
а нитка тянется, лучинушка горит,
и женщина тоскует без мужчины,
какой бы гордой ни была на вид.
