Анна Ахматова

Вечерний звон у стен монастыря,

Как некий благовест самой природы...

И бледный лик в померкнувшие воды

 
‎М. А. Змунчилла

I.


Весенним солнцем это утро пьяно,

И на террасе запах роз слышней,

Будем вместе, милый, вместе,

Знаю все, что мы родные,

А лукавые насмешки,

Бесшумно ходили по дому,

Не ждали уже ничего.

Меня привели к больному,

Где-то кошки жалобно мяукают,

Звук шагов я издали ловлю…

Хорошо твои слова баюкают:

Бессмертник сух и розов. Облака

На свежем небе вылеплены грубо.

Единственного в этом парке дуба

 

Ах, дверь не запирала я,

Не зажигала свеч,

…И кто-то, во мраке дерев незримый,

Зашуршал опавшей листвой

И крикнул: «Что сделал с тобой любимый,

А! это снова ты. Не отроком влюблённым,

Но мужем дерзостным, суровым, непреклонным

Ты в этот дом вошёл и на меня глядишь.

 
II


…А там мой мраморный двойник,

Поверженный под старым клёном,

Самые темные дни в году

Светлыми стать должны.

Я для сравнения слов не найду —

О, это был прохладный день

В чудесном городе Петровом!

Лежал закат костром багровым,

О, есть неповторимые слова,

Кто их сказал — истратил слишком много.

Неистощима только синева

Ни в лодке, ни в телеге

Нельзя попасть сюда.

Стоит на гиблом снеге

Не в лесу мы, довольно аукать,—

Я насмешек таких не люблю…

Что же ты не приходишь баюкать