Вечерний звон у стен монастыря,
Как некий благовест самой природы...
И бледный лик в померкнувшие воды
М. А. Змунчилла
I.
Весенним солнцем это утро пьяно,
И на террасе запах роз слышней,
Будем вместе, милый, вместе,
Знаю все, что мы родные,
А лукавые насмешки,
Бесшумно ходили по дому,
Не ждали уже ничего.
Меня привели к больному,
Где-то кошки жалобно мяукают,
Звук шагов я издали ловлю…
Хорошо твои слова баюкают:
Бессмертник сух и розов. Облака
На свежем небе вылеплены грубо.
Единственного в этом парке дуба
Ах, дверь не запирала я,
Не зажигала свеч,
…И кто-то, во мраке дерев незримый,
Зашуршал опавшей листвой
И крикнул: «Что сделал с тобой любимый,
А! это снова ты. Не отроком влюблённым,
Но мужем дерзостным, суровым, непреклонным
Ты в этот дом вошёл и на меня глядишь.
II
…А там мой мраморный двойник,
Поверженный под старым клёном,
Самые темные дни в году
Светлыми стать должны.
Я для сравнения слов не найду —
О, это был прохладный день
В чудесном городе Петровом!
Лежал закат костром багровым,
О, есть неповторимые слова,
Кто их сказал — истратил слишком много.
Неистощима только синева
Ни в лодке, ни в телеге
Нельзя попасть сюда.
Стоит на гиблом снеге
Не в лесу мы, довольно аукать,—
Я насмешек таких не люблю…
Что же ты не приходишь баюкать